Тебе - про дерьмо

бывает, мне приходит в голову - а что, может, взять и стать мужской проституткой! и протест тебе, и опыт как-никак новый, и сублимация суицидальности, и какое-никакое самоутвеждение - мне ж не 18, это в 18 проституция - сплошное унижение...

но потом так становится лень!

а вот знаешь, люди, которые ищут что-то постоянно или творческие люди, что одно и то же, по сути, им нужна какая-то трагедия в жизни, хотя бы маленькая. они стремятся не завершать совершенство своей жизни, боятся его. то есть, если тебе 18, ты можешь себе позволить мечтать об идеальной жизни, а когда уже больше - то идеал - это как похороны, конец всего. идеал он только и нужен, чтоб об него греться, как у костра в тёмном, сыром лесу.

но нет, на самом деле, каждому припасена спасительная ниточка-тростиночка - чем больше тебе лет, тем больше прав скорбеть о бездарно прожитой юности (юность тем и отличается, что бездарно проживается). это выручает, конечно... но всё равно - что есть у всех, то не совсем в счёт...

вот представь, допустим, ты - поэт-песенник, скульптор и ещё какое-нибудь творческое дерьмо. и ты берёшь в руки книжку, листаешь биографию какого-нибудь именитого мертвеца и думаешь, давясь от зависти, еханый бабай, сколько страданий пережил-то, и боли, и гражданская война тебе и любовница повесилась, и опиум, и письма с угрозами от самого товарища Сталина, и, наконец, всё это закругляется вроде как лавровым венком - загадочным убийством-самоубийством...

закрываешь книжку, и думаешь, а что я?.. (это я не про себя лично - у меня-то с маленькими трагедиями никаких проблем нет! в этом отношении я здоров совершенно!) а что я-то?.. живу опарышем, без шага тупое серое довольство, без трагедий и даже без счастья... откуда черпать-то всё то, что жизнь составляет?..

и тут-то человек понимает, что надо в своей жизни что-то подпортить. избивает до полусмерти жену, детей, если хватает смелости, - ну, не на героин же садиться, правильно?! (если потрусливей, то просто спивается потихоньку.) или вступает в радикальную политическую партию и голосит безумные лозунги, самовольно прикованный наручниками к фонарному столбу. участвует в оргиях, вступает в садомазоклуб, разрушает пару крепких семей, валяется упитый вусмерть в канаве с замызганным членом, вывалившемся из ширинки... и это продолжается пока хватает здоровья.

когда здоровье кончается, человек начинает подводить итоги. к его радости оказывается, что в жизни было полно дерьма и что он сам сплошное дерьмо. всего этого хватило не только на годы активности, но и на теперь - старость; а теперь всю срань можно переплавлять и в рассказы о буйной молодости, и в долгие часы немого раскаянья на летней веранде с сигаретой в чёрных зубах, и даже в старческую эпилептическую религиозность...

жизнь удалась, если в ней достаточно дерьма!

была и любовь! конечно, была. были и отчаянно смелые, бескорыстные прыжки в костёр вечно-бесконечного добра и красоты, конечно...

всё было.

22 сентября 2009 г.